A parede do corredor da entrada de casa ainda tem diversas marcas das suas mãos.
Na cabeceira da cama, o porta-retrato quebrado, na escrivaninha ao lado a caneca com café, meio vazio, meio cheio. Na mesinha da sala um cinzeiro com bitucas dos últimos cigarros que exalaram fumaça pela casa. O sofá com o braço direito todo sujo de tinta, por causa da tua mania de bater a caneta quando estava sem inspiração. O chuveirinho caído no box, a tampa da privada levantada. Louça suja na pia, uma coleção de sacos de lixo que não foram colocados pra fora.
O chinelo jogado no meio do quarto, o pijama enrolado numa toalha, jogados na cama. Coisas essas que faziam nós termos brigas intermináveis. Besteiras essas. Nada disso ter importância mais, pois tu não está mais aqui!
Quando vejo a casa limpa, e organizada começo a chorar, e saio bagunçando tudo pra eu pensar que tu está aqui novamente.
É, acho que sinto tua falta afinal.
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